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Meus queridos, a postagem abaixo foi a última neste endereço. A partir de agora, meu blog (textos novos e antigos) estará no site do jornal O Diário. Acesse: odiario.com/blogs/luoliveira. Espero contar com vocês todos que já "passaram" por aqui! Beijo grande!!! LU - 08/09/10

segunda-feira, 30 de agosto de 2010

Órfãos de pais vivos

Pais não criam; educam!!!
A morte de uma mãe ou de um pai, ou até pior, dos dois, desestrutura a vida de uma criança, mesmo que  haja pessoas que a amem e que cuidem dela por perto.

Mas também tenho compaixão dos "órfãos de pais vivos". São crianças, adolescentes e jovens que, infelizmente, têm  pais de corpo presente e coração ausente. 

Vou relatar aqui uma cena que me chamou a atenção ontem, quando dourava meu corpinho branco e flácido no clube que frequento aos finais de semana. Uma menininha, de uns 4 anos no máximo, pegou uma boneca (Barbie, só para saber) e um boia (agora sem acento, viu?) que não eram suas para brincar na piscina. A "dona" dos pertences (uma outra garotinha de uns 6 anos) e sua mãe tinham se afastado um pouco daquele lugar.

Percebi que a criança havia se "apropriado" de algo que não era seu, mas até aí fiquei na minha. Alguém do sexo feminino, com 4 anos, não vai resistir a uma Barbie dando mole. 

O pior foi perceber que, na piscina, havia uma adolescente, de pelo menos 13 anos, e que, mesmo constatando que a irmã havia feito aquilo, não tomou nenhuma atitude. Aliás, minto. Tomou sim: levou a boneca até o armário do vestiário e guardou lá o "produto do roubo".

Toda essa movimentação foi acompanhada por mim, que já estava incomodada com aquilo. Quando a verdadeira "proprietária" da Barbie e sua mãe voltaram, narrei o que acontecera. A menina abriu a boca a chorar (com razão, coitadinha!!!). A mãe então foi pedir para a garotinha, que estava na piscina com a boia alheia, que devolvesse os objetos. Qual foi sua surpresa com a resposta: "Não! Ela já "tá" guardada"!

Só para resumir: a mulher precisou ir atrás da irmã mais velha que, vergonhosamente, veio abrir o armário e devolver a boneca. A pequena, inclusive, soltou a seguinte frase: "Mas foi você que disse para guardar!".

O que essa história toda tem a ver com a minha tese? Bem, em nenhum momento apareceu um adulto sequer que se mostrasse responsável - ou irresponsável - pelas duas meninas aprendizes de ladra.

Aliás, o que mais vi naquele lugar foram crianças sem adultos que lhes vigiassem. Sim, pois crianças precisam ser cuidadas. Meninos subindo pelo tobogã por onde deviam descer, por exemplo. Não seria o caso de um pai, mãe ou sei lá mais quem perceber que aquilo, além de não ser correto, é perigoso?

Por isso tenho compaixão dos órfãos de pais vivos. Filhos que são criados, mas não educados. Recebem comida, bebida, remédios, roupas, brinquedos etc. Mas padecem daquilo que é tão importante na formação de uma criança: a presença de adultos que amem, cuidem e deem exemplos bons. 


domingo, 29 de agosto de 2010

Eles não saem da minha cabeça

Que coceira!!!
Calma! Não vá associar o título à imagem acima e concluir que sou uma piolhenta! Na verdade, já fui. Talvez uma das pessoas que mais carregou este bicho asqueroso na cabeça. Mas isso faz parte do passado. E não sai da minha memória.

Entretanto, como já escrevi em outra postagem, lembrar a minha história é  algo que faço com prazer, embora, é claro, o episódio dos piolhos não esteja entre os que marcaram positivamente minha trajetória nesta vida terrena.

É importante que você saiba: minha mãe é e sempre foi uma mulher muito zelosa pelas filhas. Mas, talvez devido  à minha cabeleira intensa, por mais que ela cuidasse esta praga tomou conta de mim, ou melhor, da minha cabeça. Minhas irmãs também passaram por isso, mas o que importa agora é relatar o meu drama pessoal.

Logo que entrei na escola eles fincaram uma bandeira no meu couro cabeludo, possivelmente com os dizeres: "Aqui é a nossa casa!". Longe de mim julgar que os meus amiguinhos de colégio foram os responsáveis por isso,  mas a verdade é eles "surgiram" depois que comecei meu processo de alfabetização.

Sobre esse assunto eu poderia fazer inúmeras postagens, mas não é um tema muito agradável; é nojento mesmo. Então, tentarei ser breve.

1980. Eu, uma doce criança, perto dos 7 anos. Cabelos compridos, bem cuidados, lindos. E de repente: uma  das piores cenas da vida de minha mãe: a descoberta da primeira lêndea! E se onde há fumaça, há fogo, onde há lêndea, há piolho! Aliás, piolho não, piolhos! Dezenas deles.

Começou então uma batalha quase pessoal entre minha mãe e eles. Imagine todo tipo de tratamento possível. Mas não remédios da farmácia. Ou manipulados. Veneno mesmo. Fumo e coisas do gênero. No 2º ano do primário, meus cabelos já estavam cortados na altura do pescoço.

A pior recordação deste período piolhento da minha vida é o "dia do veneno". Quem nunca passou por isso não vai entender. Estávamos nós, devidamente enfileirados, estudando (naquele tempo era muito comum os alunos estudarem...), quando chegava alguém da escola dizendo: "Hoje teremos revista de piolho". Não. Não era um revista com um piolho na capa. Era o dia em que alguém, sem o mínimo respeito por nós, indefesas crianças, mexia em nossos cabelos, fuçando por entre os fios à procura daqueles seres (minha cabeça está até coçando agora, só de lembrar...).

E é claro que eu sempre fiz parte da "fila do veneno". Uma humilhação sem tamanho. Uma senhora, com cara de poucos amigos, ficava ali, cumprindo o seu papel de "algoz". Cada um de nós, pobres piolhentos, tinha sua cabeça revestida por um líquido nojento, fedido, mas que na visão daquelas autoridades iria resolver o nosso problema.

Com aquela coisa nos cabelos não havia condições de continuarmos estudando. Éramos "dispensados" antes do término das aulas. E lá ia eu, com a minha maletinha marrom nas mãos,  cabelos molhados, cheirando a veneno, pelas ruas do meu bairro, morrendo de vergonha.    

Pode? Meu Deus! E não havia um só pai ou mãe que tomasse alguma satisfação. Para a família, era um direito  da escola fazer aquilo.

Bem, isso durou até 1985. Não me pergunte como consegui me ver livre deles; não sei responder. Talvez  tenham cansado de morar no meu couro cabeludo.

Ainda bem que, apesar de todo o sangue que tiraram de mim, consegui sobreviver. Sobreviver para contar essa história repugnante.

sexta-feira, 27 de agosto de 2010

Motorista: um ser "assexuado"

Resposta: NÃO!!!!!!!!!!!!
Preciso lavar a honra de uma amiga muito especial, embora não seja com sangue. Manterei sua identidade em segredo, mas ela lerá este texto e se sentirá vingada. 

Essa colega me confidenciou que hoje, quando estava parada em uma semáforo, um homem, por sinal horroroso em sua descrição, fez a seguinte piada sem graça: "Moça, estou precisando de uma barbeira; poderia me ajudar?".

Mas que cretino!!! Quer dizer que, além de feio, o canalha é mal-educado?! 

Para mim, motorista é um ser "assexuado". Não tem essa de mulher ao volante (não me venha com aquela outra piadinha idiota de "perigo constante"...) causar mais infrações e acidentes. Também não concordo com a tese de que mulheres são mais cuidadosas no trânsito.

Maringá, por exemplo, reuniu em suas ruas e avenidas uma imensidão de motoristas "ruins de serviço" e o sexo deles não interfere nesse "fenômeno". Eu, por exemplo, não gostaria de partir desta para melhor sem antes entender por que portadores de carteira de habilitação não acionam a seta. Será que essa abençoada se tornou um item opcional nos carros? 

Por uma grande coincidência, hoje também fui alvo de um homem ao volante. Mas no meu caso não foi um agressão verbal. Ele conseguiu dar marcha a ré até encostar no meu carro, apesar de minhas insistentes buzinadas. Depois do "bum!", cheguei a descer para ver se tinha amassado muito, mas o digníssimo acelerou antes mesmo que eu pudesse falar alguma coisa (acho que ficou com medo de mim...) Cheguei a anotar a placa, mas como o estrago foi pequeno e se tratava de um Passat mais velho que eu, resolvi deixar para lá.

Educada e elegante que sou, não iria gritar pro homem voltar. Portanto, a conclusão que chego é a seguinte: ser bom motorista ou ser uma pessoa educada não é uma questão de ser homem ou mulher; é uma questão de berço. Mas não berço feito de madeira de quinta categoria, que quebra logo. Berço bom mesmo, que dura para vida toda.

Está mais aliviada, amiga?! Espero ter contribuído para sua noite de sono; ninguém merece sonhar (ou ter pesadelos...) com um homem feio e que conta piada sem graça no trânsito.

quinta-feira, 26 de agosto de 2010

Lembranças de um tempo bom...

Sonhos de creme: lembranças doces (literalmente!) da minha infância
Há uma comunidade no Orkut cujo título é "Quem gosta de passado é museu". Minha mãe também usa essa frase quando meu pai começa a contar suas histórias da "carochinha". Nesse aspecto - e em alguns outros - creio ter "puxado" pra ele. 

Sou absurdamente nostálgica. Além de ser saudosista, tenho uma memória prodigiosa para datas. Lembro-me de situações com riqueza de detalhes. Nomes e lugares. Cheiros, gostos, sons, imagens. Todas as lembranças despertam em mim uma infinidade de sensações e sentimentos.

Já chorei muito ao volante ouvindo músicas antigas. Choro mesmo, de verter lágrimas. Quando acontece isso e paro em algum semáforo, o motorista ao lado deve achar sou louca; se tivesse oportunidade de me conhecer, teria certeza.

O fato é que, de vez em quando, postarei por aqui lembranças da minha história, principalmente as vividas na infância e adolescência, que foram períodos inesquecíveis!!! Alguém pode perguntar: "o que faz esta mulher acreditar que teremos interesse em saber dessas coisas?". Bem, talvez o relato em particular não tenha a ver com alguém, mas o que ele simboliza pode também despertar a mesma saudade que sinto.

Hoje quero me recordar dos meus primeiros anos de escola. Estudei de 1980 a 1985 no Colégio Estadual Duque de Caxias, aqui em Maringá. Naquela época, o uniforme das meninas era uma saia azul-marinho de pregas (estilo a novelinha mexicana "Rebelde"), uma camisa branca com botões e um bolso em que havia o emblema do colégio, meias brancas até o joelho e sapato preto (bem feminino, viu?). Uma graça!!!

E a primeira bolsa? Uma maletinha marrom, comprada com sacrifício pelos meus pais. Os materiais eram doados pelo governo. Na hora do recreio, comia sempre a merenda; uma delícia (detalhe: fiz isso até os 17 anos!). Cada aluno levava seu prato e sua colher. Consigo me lembrar  perfeitamente do gosto de cada refeição: polenta com carne moída, sopa de legumes, hum... Nunca apreciei os pratos doces, como arroz doce (só o da minha mãe é divino!!!) e canjica.

De vez em quando, não sei bem qual era o critério, mas minha mãe me dava um dinheirinho. Ah, que alegria! Sabem qual era o motivo da felicidade? Um sonho recheado de creme! Jesus! Tenho vontade de chorar só de imaginar minha carinha, com 7 ou 8 anos, olhando com um desejo absurdo para aquele sonho. Agora, 30 anos depois, posso comprar quantos eu quiser e não posso comer por causa da balança! Que nervo!!!

Não queria voltar ao passado, a não ser como "visita", caso existisse a famosa máquina do tempo. No meu presente estão meu marido e meus filhos e não me imagino sem eles. Mas amo abrir meu baú de recordações e farei isso mais vezes. Ele não tem cheiro de mofo, como alguns podem pensar. Ele tem cheiro de lembranças; ele guarda retratos de um tempo bom. E nada nem ninguém jamais tirarão isso de mim.

Até a próxima sessão "túnel do tempo"!!! 

quarta-feira, 25 de agosto de 2010

Quem vê capas não vê coração...


Vou ser muito sincera: na academia, no salão de beleza e nos consultórios em geral as revistas de celebridades são meu melhor passatempo. Na academia, nem percebo os 30 minutos de esteira; no salão, uma opção enquanto o secador faz aquele barulho insuportável; nos consultórios, me fazem reparar menos que atendimento com hora marcada é uma grande mentira.

Bem, mas fora essa "grande" serventia, de resto as revistas são uma piada. Vende horrores nas bancas, eu sei.  Fora os assinantes. Fazer o quê? Aquele universo todo, cheio de gente bonita, magra e sem problemas mexe com o imaginário popular.

Não preciso nem ler os textos na íntegra (são tão parecidos, só mudam os personagens...); as figuras, as legendas e as letras maiores já me permitem uma análise filosófica sobre a futilidade do mundo artístico. E olhe que eu nem precisei ir a castelos ou ilhas para encontrar o meu "eu" e refletir sobre isso. 

Vejamos alguns exemplos: uma famosa carrega o filho nos ombros. Tá. Então vem a frase patética: "Fulana. Super-Mãe". O quê? Por estar carregando o filho nos ombros? Super-mãe é aquela que carrega seu filho no colo em um ônibus lotado, às 6 da tarde, voltando do trabalho, depois de ter passado na creche, já pensando no cardápio do jantar e lembrando da pilha de roupas esperando no tanque.

E o "casa/separa; casa/separa; casa/separa" (alguém aí, chegando aos 40 como eu, lembra-se do "Cala a boca, Batista"?) Fala sério!!!! Tudo bem que na vida real também há separações, mas o que irrita são as declarações do tipo "Encontrei o homem da minha vida". Seis meses depois: "Fizemos uma análise e percebemos que cada um tinha que ocupar seu espaço. Mas continuamos nos amando e somos amigos." Deixe-me ver se consigo manifestar o que entendi dessa frase: ???????????????????????????????????????????????????????????????????????
Ou então: "Fulana, solteira novamente, celebra nova fase." A mulher está louca para arrumar um novo companheiro e sair na próxima capa e dizem que ela "celebra" a solteirice????

Também chama a atenção como os ricos e famosos (e os pobres que querem ser famosos na marra) são imunes aos sofrimentos da vida. Casais se separam, mas ninguém sofre, nem mesmo os filhos; mulheres não sentem enjoos durante a gravidez, não sentem dores na hora do parto e os bebês não choram de cólica. Os que ficam fora da mídia por algum tempo, na "geladeira", como dizem, estão sempre envolvidos em mil projetos, mas jamais admitem a má fase. 

E, por fim, aquelas fotos patéticas ao lado da banheira, no topo da escada, olhando para os 156 pares de sapato, fazendo de conta que a família está reunida tomando café da manhã blá blá blá. É muito brega se deixar fotografar em todos os cômodos da casa, mesmo que seja uma mansão. Coisa de gente com muito dinheiro e pouca noção.

E aqui estou eu. Uma recém-blogueira, uma modesta aprendiz de escritora, tentando fazer este simples blog "bombar", sem nunca ter saído em alguma revista, nem mesmo no rodapé da última página. 

Quer saber? Não quero fama. Quero reconhecimento. E isso eu posso ter mesmo estando bem longe de castelos e ilhas. 

Palavras também para os palcos...

Esta é a Feiamir, ops, quer dizer, Lindamir!
Também aprecio escrever peças de teatro. Ainda engatinho nesta área, mas dou minhas "rabiscadas". Já fiz algumas e, inclusive, registrei-as para não ter problemas mais tarde. Vou apresentar aqui uma bem simples. Escrevi a pedido de alunos do Ensino Médio, que precisavam "misturar" um casamento caipira com a temática da Copa (neste ano). Parece extenso, mas você lê "num tapa"!!!

PERSONAGENS:NOIVO / NOIVA ; PAIS DA NOIVA; PADRE; PADRINHOS ( 2 CASAIS); CONVIDADO A e B + FIGURANTES
Todos esperam pela noiva
Padre (dirigindo-se ao noivo) : Escute, filho, será que a noiva esqueceu o horário do casamento?
Noivo: Deus te ouça, padre... quer dizer... imagine, padre, ela esperou muito por esse dia!
Mãe da noiva: Esperou mesmo! Nossa! Nem acredito que minha linda filhinha vai casar!
Madrinha do noivo (com deboche, cochichando para seu par): “Linda filhinha”? Ué! Será que estamos mesmo no casamento certo?
Convidado A:  Vamos apressar isso aí que hoje tem jogo do Brasil!
Convidado B: É mesmo... Ninguém merece casamento em dia de jogo da Copa!
Padre: Silêncio, meus irmãos, senão mando todos vocês pra coordenação!!!
Noivo: Padre, vamos combinar o seguinte: mais 5 minutos só. Se ela não aparecer, a gente deixa pro final de semana que vem. O que acha?
 Mãe da noiva: O quê? Não banque o espertinho, Godofredo! Fez “mal” pra minha filha e agora quer cair fora é?
 Padrinho da noiva: Fez “mal”? Eu ouvi dizer que ela não achou nada mal...
 Padre: Mais respeito! Estão pensando que aqui  é a casa da sogra?
 Mãe da noiva (sentindo-se ofendida): O quê???
 Padre: Desculpe, senhora, mas é que aqui é um lugar de respeito.
 Mãe da noiva: O senhor está insinuando que a minha casa não é um lugar de respeito?
 Noivo (intervindo na discussão): Calma, sogrinha, calma. É que o “seu” padre está nervoso com tanta demora. 
Convidado A (olhando no relógio): Nossa! O jogo já vai começar! (disfarçando) Ainda bem que trouxe o meu radinho!
 Ouve-se a música de entrada da noiva; todos se “ajeitam”. O noivo  faz uma “cara” de decepção.
A noiva e seu pai entram. Ela está feliz da vida, mas ele faz cara de poucos amigos.
 O noivo não se manifesta para encontrá-los e o padre lhe dá um empurrão.
 Ao entregar a filha ao genro, o sogro fala:
 Sogro: Ainda bem que cumpriu a promessa, seu safado! Afinal, quem sabe tenha um pouco de juízo!
 O noivo vai dar um beijo na noiva, mas ela está tão feia que ele sente arrepios.
 Os dois vão para o altar.
 Padre: Irmão e irmãs, estamos aqui reunidos, há pelo menos umas duas horas, para finalmente celebrar a união destes dois jovens...
 Madrinha do noivo: Jovem? Esta encalhada?
 Padre: Bem... continuando. Estes dois jovens, Godofredo e Lindamir, que hoje vão começar uma nova família. 
Enquanto o padre fala, os convidados tentam disfarçar, mas estão mais preocupados em saber sobre o jogo.
 Padre: Feiamir...
 Noiva (bem brava): É “Lindamir”, padre!
 Padre: Ah, me desculpe, filha... Lindamir, aceita Godofredo com seu legítimo esposo, prometendo-lhe ser fiel mesmo quando ele ficar gordo, careca e com chulé?
 Noiva (derretendo-se para o noivo): É claro que aceito!!!!!!
 Padre (batendo no ombro do noivo): Godofredo, você é um herói...
 Pai da noiva: Por quê, padre?
 Padre (disfarçando): Ah, por nada não... É que é tão difícil hoje em dia alguém constituir família, não é mesmo?  Godofredo, aceita Lindamir, esta (engasgando) “linda” mulher como sua legítima esposa, prometendo-lhe ser fiel mesmo quando ela ficar gorda e feia?
 Noivo: Mas ela já é assim, padre...
 Padre: Bem, nesse caso fica mais fácil, porque você não vai casar enganado. E então, aceita?
 Paira um silêncio no ar. O noivo ajeita a gravata, como se estivesse sufocado. Os pais da noiva olham para ele com ar ameaçador.
 De repente, ouve-se um grito:
 Convidado A: É GOL!!!!!!!!!!!! GOL!!!!!!!!!!!!!!!!! GOL do Brasil!!!!!!!!!!
 Todos se esquecem do casamento. Pulam, gritam e festejam. As madrinhas tiram das bolsas cornetas e/ou bandeirinhas e comemoram. Nem o padre fica de fora.
 Noiva: QUIETOS, todos vocês!!!!!!! Agora vamos voltar pro casamento. Meu amorzinho precisa dizer que me aceita com sua esposa!
 Todos se “recompõem”.
 Padre: E então, meu filho? Aceite logo pra gente pra gente pegar pelo menos o segundo tempo.
 Noivo (contrariado): Tá legal... Aceito vai...
 Os pais da noiva comemoram.
 Padre: Bem, se alguém tiver alguma coisa contra esse casamento, diga agora ou cale-se para sempre!
 Noivo (levantando a mão): Eu tenho,  padre!
 Todos se espantam.
 Padre: Você??? Mas você acabou de aceitar a Lindamir como sua esposa.
 Noivo: É... mas o senhor não tinha feito essa pergunta. Eu não quero me calar pra sempre!
 Padre: Não estou entendendo, filho!
 Noivo (um pouco inseguro): É que... bem... vou falar: eu não fiz mal nenhum a esse “tribufu”.  Dei umas bitocas, é verdade, num dia de bebedeira, mas foi só. Aí o pai dela aproveitou pra me chantagear:  disse que se eu não casasse com a filha dele ia conhecer Jesus mais cedo. É. Foi isso. 
 Pai da noiva (partindo para cima do noivo): Seu desgraçado! Vou te matar aqui mesmo!
 Padre (tentando “apartá-los”):  Calma, meus filhos, lembrem-se de que só o amor constrói.
 Confusão geral.
 Mãe da noiva: Ah, meu Deus, o que a cidade vai falar?
 A noiva chora compulsivamente.
 Noiva: Ah, e eu achei que tinha desencalhado!!!!
 Convidado B: Mais um gol!!!!! GOL!!!!!!!!!! GOL!!!!!!!!!!!
 De repente, mais uma vez todos se abraçam e comemoram, inclusive o pai do noivo e ele.
 Convidado A: Quer sabe, gente? Vamos todo mundo lá pra casa! Hoje o dia é de festa: a seleção tá ganhando! O que mais importa? Depois o pai da noiva mata o cara, mas depois do jogo, faça o favor!
 Pai no noivo: É justo. Mas depois do 90 minutos você me aguarde, seu sem-vergonha!
 Todos saem da “igreja” gritando “Brasil, Brasil, Brasil!!!” 

O que valeu foi a intenção...

Atire o primeiro pedregulho quem não "creditou o primata"! (tradução: pagou um mico)
Estou trabalhando com alguns de meus alunos o gênero relato pessoal. Na semana passada, pedi a seguinte tarefa a eles: relatar algum mico, alguma situação constrangedora pela qual  tenham passado na adolescência. Como sou professora que FALA e FAZ, escrevi meu relato e julguei ser interessante colocá-lo aqui. Quem estiver a fim, poderia também fazer o mesmo no comentário. Essas histórias são sempre bem-vindas! Afinal, atire a primeira pedra quem não tem um "micão" para contar!

           "Este mico aconteceu em 1990, quando eu cursava Magistério no Instituto de Educação. A professora de Biologia solicitou um trabalho em equipe em que deveríamos apresentar um seminário sobre doenças relacionadas aos olhos, à boca e aos ouvidos. Minhas amigas e eu não queríamos mostrar apenas cartazes em cartolina, algo muito comum na época e quase a única opção. Decidimos então procurar a Universidade Estadual de Maringá para tentarmos conseguir materiais diferentes. E lá fomos nós, três ingênuas adolescentes, que nunca haviam colocado os pés na UEM, aventurar-se por entre dezenas de departamentos e siglas.  
Depois de muitas idas e vindas, alguém nos orientou  assim: “Procurem o Nuravi, que vocês vão conseguir  o que querem.”.  E lá fomos nós, procurar o tal “Nuravi”. Seguindo as instruções da pessoa, chegamos até uma sala em que havia de fato uma placa com a palavra “NURAVI”. Educadamente,  perguntei: “Boa-tarde, por favor, o “Nuravi” está?” Qual foi nossa surpresa quando descobrimos que, na verdade, “NURAVI” era uma sigla para “Núcleo de Recursos Audiovisuais”.
 Ficamos vermelhas de vergonha. Pra ajudar, ofereceram-nos  um catálogo com opções de “slides” e escolhemos a palavra “Cataratas”, em vez de “Catarata”. Quando o funcionário projetou para conferirmos, vimos uma imagem de água fluindo, imaginei até ser algum canal lacrimal. Mas não. Era um documentário sobre as Cataratas do Iguaçu. Não me lembro quanto tiramos no trabalho, mas essa história nunca foi esquecida."

A Justiça é cega... surda e muda!!!!!!!!!!!!!

Como a Justiça pode não ver, não ouvir este clamor? Como pode se calar diante de tanto sofrimento?
Um deusa de olhos vendados como um símbolo da Justiça faz jus ao que acontece no Brasil. A Justiça às vezes realmente é cega. Eu, uma pobre míope, que não reconhece os próprios filhos de longe, enxergo melhor que "ela". Além de não ver bem (ou não querer ver, às vezes), a Poder Judiciário também pode se fazer de surdo, principalmente quando os gritos vêm de pessoas menos favorecidas e pode ser mudo, quando se cala diante de atrocidades cometidas por homens (e mulheres!) de colarinho branco e ficha suja.

Estou escrevendo isso movida por algo que acabei de ouvir no noticiário. Vejam só: não são nem 8 da manhã e já fui presenteada com essas barbaridades. Não sei se transcreverei a frase literalmente, mas foi algo assim: "A Polícia Federal concluiu o relatório que aponta o ex-governador José Roberto Arruda como chefe de uma organização criminosa e agora o Ministério Público vai decidir se denuncia ou não.

Como assim "decidir"? Tudo bem: sou uma ignorante do Direito. Talvez essa seja uma postura absolutamente comum, mas que é difícil de engolir ninguém discorda.

E o ex-deputado que dirige bêbado, tão bêbado que assume não se lembrar de nada desde que saiu do bar e... e... e... e... e... NADA!!!!!!!!!! Até agora, as mães dos rapazes "assassinados" pelo tal de Carli precisam conviver com a perda irreparável e com o possibilidade de a Justiça não ouvir seus gritos de dor!

Devo mesmo ser muito ignorante desse universo todo. As brechas e as letrinhas miúdas dos códigos e afins  me irritam! Por exemplo: alguém mata, espera tranquilamente expirar o tempo do flagrante, vai até a delegacia, confessa o crime e a polícia não pode fazer nada? 

Vou usar um bordão desgastado, para o qual, aliás, dediquei um texto inteiro no "começo" deste blog: NINGUÉM MERECE!!!!!!!!!

segunda-feira, 23 de agosto de 2010

Geração do "tanto faz"


 Assusto-me, como mãe e como educadora, com esta geração que está por aí: nas salas de aula, nas praças de alimentação dos shoppings, nas esquinas das escolas, nas famílias, enfim, a meninada que tem entre 10 e 14 anos, mais ou menos. Crianças, pré-adolescente, adolescentes, não importa muito a nomenclatura. O que ando constatando é que, para a maioria deles, a resposta que mais se adapta a qualquer tipo de situação é: “tanto faz”.

            Sendo professora de língua portuguesa, naturalmente corrijo meus filhos sempre que eles comentem alguma infração, principalmente as mais gritantes. “Eu vou ir”, por exemplo, é uma das frases que me faz pular da cadeira. “Eu vou, filho, o correto é Eu vou”.

Ah, mãe, tanto faz!” – Quando ouvi essa resposta pela primeira vez, até que deixei passar. Mas na segunda, disparei: “Então, quando formos a uma sorveteria, tanto faz você escolher sorvete de chocolate ou de kiwi; na pastelaria, tanto faz frango com catupiry ou abobrinha com pimentão.”

Parece que essa onda do “tanto faz” se alastra, de forma rápida. O professor pediu um trabalho? Tanto faz que haja dedicação ou que eu faça na véspera, enquanto assisto à novela. Preciso entrar em uma sala depois de a aula ter começado? Tanto faz pedir licença ou entrar ignorando a figura do professor. Um trabalho de pesquisa para fazer? Tanto faz ler e reescrever com minhas palavras antes de imprimir ou simplesmente “copiar e colar”. Fiquei com nota vermelha? Tanto faz... O importante é passar de ano. Preciso ler um livro? Tanto faz lê-lo na íntegra ou ler o resumo.

Sei que não posso comparar a minha geração com a de agora. Seria muito senso comum para uma educadora. Mas tenho saudades de um tempo em que nos envolvíamos de verdade com o universo escolar. Não pensávamos apenas na nota; ela era uma consequência dos nossos esforços.

Queríamos (a maioria, pelo menos) aprender, desejávamos, mesmo ainda crianças, ser melhores do que éramos; era bom reconhecer e valorizar o trabalho dos nossos professores, a dedicação de nossas famílias.

Muitos dirão: “acostume-se; hoje tudo isso é normal”. Não concordo. Falta de educação, de respeito, de empenho com aquilo que fazemos nunca será “normal”. No máximo, “comum”, ou seja, acontece com frequência.

Mas não tenho que me acostumar com isso. Se escolhi fazer a diferença na vida das pessoas, preciso reunir forças para contribuir com meus alunos e fazer dos meus filhos pessoas comprometidas.

           Ou será que tanto faz essas vidas passarem por nós e não fazermos nada?

Declaração dos Direitos Humanos


Artigo 1º: Todos os seres humanos nascem livres e iguais em direitos e deveres, mas não ache que isso vá durar a vida toda.

Artigo 2º: Todos podem invocar os direitos e as liberdades estabelecidas nesta Declaração, mas quem tiver o bolso recheado de verdinhas ou amigos de influência terá sua reivindicação atendida mais prontamente.

Artigo 3º: Todos têm direito à vida, menos os filhos das mulheres que se veem no direito de abortar; todos têm direito à liberdade, mesmo que seja para ficar de boca fechada; todos têm direito à segurança pessoal, mas um colete à prova de balas deve fazer parte do seu guarda-roupa.

Artigo 4º: Ninguém será mantido em escravidão ou servidão, a não ser crianças que precisem trabalhar desde cedo para ajudar a família. 

Artigo 5º: Ninguém será submetido à tortura, nem a tratamento cruel, salvo para casos extremos, como se recusar a confessar um crime que não cometeu.

Artigo 6º: Todos têm o direito de ser, em todos os lugares, reconhecidos como pessoas perante a lei, mas se a lei não te reconhecer é por que você ainda não está no Youtube.

Artigo 7º: Todos são iguais perante a lei e têm direito, sem qualquer distinção, a igual proteção da lei, principalmente deputados que dirigem bêbados, mas que sofrem de amnésia.

Artigo 8º: Todos têm direito a receber dos tribunais nacionais remédio efetivo para os atos que violam os direitos (...), mas é bom não ficar reclamando muito não.

Artigo 9º: Ninguém será arbitrariamente preso, detido ou exilado, a menos que tenha roubado uma galinha, um pote de margarina ou um shampoo.

Artigo 10: Todos têm direito, em plena igualdade, a uma audiência justa e pública por parte de um tribunal, para decidir sobre seus direitos e deveres, mesmo que isso não vá dar em nada.

Artigo 11: Toda pessoa acusada de ato delituoso tem o direito de ser presumida inocente até que sua culpabilidade tenha sido provada de acordo com a lei, principalmente os coitadinhos dos políticos que vivem sendo injustiçados.

Artigo 12: Ninguém será sujeito à interferência na sua vida privada, na sua família, no seu lar ou na sua correspondência, a não ser quando "peitos e bundas" invadirem sua televisão ou lixo eleitoral lotar sua caixinha do correio.

Artigo 13: Todos têm liberdade de locomoção e residência dentro das fronteiras de cada Estado, mas se você não tiver dinheiro para o aluguel, para o pedágio e para o flanelinha o problema é seu. 

Artigo 14: Todas as vítimas de perseguição têm o direito de gozar asilo em outros países, em especial brasileiros que fraudaram o país e precisam "gozar" da nossa cara em outro lugar. 

Artigo 15: Todos têm direito a uma nacionalidade, mas na impede de poder depositar dinheiro ilícito em contas internacionais.

Artigo 16: Os homens e mulheres maiores de idade têm direito de contrair matrimônio e fundar uma família, mas as novelas farão tudo para destruir isso depois.

Artigo 17: Todos têm direito à propriedade, principalmente alguns políticos, que têm muitas propriedades.

Artigo 18: Todos têm direito à liberdade de pensamento, consciência e religião e alguns podem se achar no direito de usar a fé alheia para encher os bolsos.

Artigo 19: Todos têm direito à liberdade de opinião e expressão,  desde que não seja para ficar reivindicando besteiras como emprego, educação e saúde.

Artigo 20: Todos têm direito à liberdade de reunião e associação pacíficas, principalmente por que o presidente da associação precisa se candidatar a vereador.

Artigo 21: Todos têm o direito de tomar parte no governo de seu país, até o Zé das Couves, caso ele queira ser candidato a alguma coisa.

Artigo 22: Todos têm direito à seguridade social (...) e realização dos direitos (...) indispensáveis à sua dignidade, mas, para isso, espere que os funcionários públicos estejam bem dispostos.

Artigo 23: Todos têm direito ao trabalho, mesmo que o salário seja uma vergonha; (...) a remuneração deverá ser justa e satisfatória, mas nada além de uma cesta básica.

Artigo 24: Todos têm direito a repouso e lazer, principalmente os famosos que vão descansar na Ilha de Caras.

Artigo 25:  Todos têm direito a um padrão de vida capaz de assegurar a si e a sua família saúde e bem-estar, deixando claro que alimentação, vestuário, habitação, educação e cuidados médicos são considerados supérfluos.

Artigo 26: Todos têm direito à educação, menos os que moram muito longe da escola e é bom não ir contando com a merenda.

Artigo 27: Todos têm o direito de participar livremente  da vida cultural da comunidade, nem que seja para fazer o papel de bobo da corte.

Artigo 28: Todos têm direito a uma ordem social e internacional em que direitos e liberdades estabelecidos na presente Declaração possam ser plenamente realizados, a não ser que você more no Brasil. Aí é bom pegar uma senha e esperar na fila. 

Artigo 29: Todos têm deveres para a comunidade, menos os políticos, que têm todo o direito de prometer e não cumprir. 

Artigo 30: (...) todos os direitos aqui estabelecidos visam ao bem do ser humano, mas tudo depende da aprovação do seu crédito. Junte toda a papelada necessária e espere sua vez. 

P.S.: Texto publicado no jornal Hoje Maringá em setembro de 2000 (com pequenas alterações)

sexta-feira, 20 de agosto de 2010

Desabafo de um diploma


QUERIDO, EXTROVERTIDO, COMUNICATIVO E FELIZ ALUNO DA 8ª SÉRIE

Olá! Você não me conhece, mas eu o conheço muito bem e o desafio  a ler estas linhas até o final (principalmente aqueles que não fizeram isso durante o ano com os textos de Português) para saber um pouco sobre mim.

Eu sou o “primo pobre” do diploma. Sabe como é, imagine só: hoje, um dia de festa, de agitação, e você recebendo um documento em suas lindas mãozinhas. É claro que a probabilidade de ele ir parar no lixo era muito grande (ou então se transformar em um origami, uma bolinha de papel, um avião ou coisas do gênero).

Então, para disfarçar e cumprir o protocolo de entregar algum papel para que possamos tirar uma foto sua sorrindo, eu entro em ação.

Não pense que minha tarefa seja fácil, não! Ficar todo enrolado, ser tocado por estas mãos que sabe-se Deus se estão mesmo limpas... credo!!! Mas ganho bem para isso e, como não tenho outra função na vida, já me acostumei.

Os mais sensíveis possivelmente me guardarão para o resto da vida; talvez dobrado em algum livro, talvez estrategicamente depositado no fundo de uma gaveta... Haverá também os que nem ao menos me lerão: são os alunos que se recusam terminantemente a ler qualquer coisa que ultrapasse três linhas. E, como não podia deixar de ser, alguém vai achar tudo isso uma grande bobagem, amassar-me (é um caso de ênclise, hein?) e jogar na cara  do primeiro que passar em sua frente.

Mas tudo bem. O importante é que estou cumprindo meu papel (literalmente!!!) de fazer de conta que sou meu primo diploma e encher esta folha com palavras.

Também preciso desejar alguma coisa boa para você, congratulá-lo  pela conquista dos seus objetivos, por ter chegado até aqui, blá, blá, blá, blá, blá...

Então PARABÉNS! Não vou dizer que esta data se repita por muitos e muitos anos, porque você não vai se formar novamente na 8ª série. A não ser que tenha gostado tanto da sua que queira fazê-la outra vez.

Por fim, como a folha está quase chegando ao fim (graças a Deus!!!), espero que no Ensino Médio você estude mais, converse menos, faça mais tarefas, faça menos bolinhas de papel, vá mais à biblioteca, vá menos ao banheiro etc etc etc.

Ufa... Acho que está bom. Se leu até o final, estrelinha pra você! Se não leu, no Natal sua família inteira vai lhe dar livros de presente.

Um grande beijo deste papel que muito lhe quer bem. (se quiser mais informações sobre mim, acesse: (www.primopobredodiploma.com.br)

Primo Pobre do Diploma



P.S.: (texto feito para entregar a formandos de 8ª série - se copiar, pelo menos coloque meu nome, hein?)

quinta-feira, 19 de agosto de 2010

Em "comunhão" com o bisturi

O que um banho de loja (e de bisturi) não faz, hein?

Ando suando a camiseta para tentar chegar ao verão em "forma": a que exibo atualmente não condiz com os padrões cobrados pela sociedade.

Brincadeira. Estou me exercitando por vaidade, é claro, mas também por saúde. Ainda não percebi grandes diferenças físicas, mas quatro meses de atividades regulares já me deram uma disposição que até então eu não tinha. 

Ao contrário de muitas famosas por aí, a "genética" não me ajuda... Fala sério! Será que tem alguma doutora que se chama "Genética"??? Por que essas abençoadas não admitem que recorrem aos mais diversos tratamentos de beleza para estarem sempre com tudo em cima?

Dizem que não existe mulher feia, mas sim mulher pobre. Faz sentido. Com mais investimento (e um pouco de fotoshop) acho que até eu poderia estar na capa de uma revista (exibida, não?).

Não faz muito tempo, em um programa de TV, um diálogo me chamou a atenção. Uma cabeleireira muito famosa, tanto no Brasil quanto no exterior (tão famosa que não me lembro do nome agora.), era uma das convidadas. Essa senhora, já com seus 60 e poucos anos, de fato exibia uma aparência jovial, mas visualmente artificial. A apresentadora lançou então uma pergunta cretina: "Nossa, mas qual o segredo de uma pele tão bonita aos 60 anos?". E a resposta: "Ah, muita comunhão com Deus, estar bem consigo mesma, blá, blá, blá..."

Impossível não gargalhar! Falei na hora, pra mim mesma: "Comunhão com Deus? Comunhão com o bisturi, isso sim!"

Não vejo problema algum em se recorrer a plásticas, cosméticos e quaisquer outras maneiras de ficar mais bonita, desde, é claro, que não haja excessos. Mas por que não admitir? Por que insistir nessa tese hipócrita de que a beleza vem somente de dentro para fora? Talvez seja de dentro para fora da carteira...

Posso estar ótima comigo mesma que a minha celulite vai continuar aqui, ali, lá e acolá. Estou sempre em comunhão com Deus, mas isso não me exime do compromisso de ir pra academia. 

Aff... Essas celebridades às vezes me irritam... Aliás, esse será um bom tema para uma próxima postagem: "quem vê Caras não vê coração."

quarta-feira, 18 de agosto de 2010

Talentos excepcionais


           Das muitas parábolas que Jesus contou, uma das mais conhecidas é a dos talentos. Ela se refere aos talentos que Deus nos confia e que, muitas vezes, não aproveitamos da forma correta.
            Não é isso que acontece com os arremessadores de bolinhas de papel. Esses abençoados, tão filhos de Deus quanto você, receberam este talento especial de arremessar bolinhas de papel e nem de longe pensam em enterrar suas habilidades em alguma cova.
            O arremessador de bolinhas de papel é um ser no mínimo instigante. Seu prazer deriva do fato de atingir pessoas com essa munição, embora isso seja uma atitude absolutamente pueril e irritante.
            Nem sempre o arremessador de bolinhas de papel é quem confecciona as bolinhas. Até por que seria muito talento para uma pessoa só: fazer as tão bem boladas bolinhas e, ao mesmo tempo, ter habilidade para arremessá-las.
            Por isso, existe o segundo escalão nesse processo, aqueles outros abençoados, tão filhos de Deus quanto você e quanto os arremessadores, que gastam seu suor para produzir as bolinhas, algo que requer, no mínimo, tempo. Mas se sabe que esse grupo é formado por pessoas que não têm muito que fazer na vida e que, portanto, podem gastar preciosos minutos fazendo as bolinhas, as quais variam de tamanho, às vezes até maiores que o cérebro de muita gente.
            A escola, em geral, é o habitat natural dos arremessadores de bolinhas de papel. Como eles mesmos é que pagam pelo papel, parece que sentem ainda mais prazer no arremesso. É claro que quando alguém vai pagar suas mensalidades não são feitas bolinhas de papel com as cédulas de dinheiro, mas essa é uma outra história...
            Naturalmente, o sucesso desses talentosos seres depende da platéia. São outros abençoados que, possuidores de um senso de humor bastante aguçado, racham o bico de rir em ver os arremessadores em ação.
            Pesquisas recentes mostram que vestibulares de conceituadas universidades do país já pensam em colocar em seus exames perguntas acerca desse, digamos, esporte, mania, doença, sei lá... Afinal, não há como negar que o mercado de trabalho precisa de profissionais que saibam, além de fazer bolinhas de papel, arremessá-las na cabeça do chefe.
            Uma sugestão para que o arremessador de bolinhas de papel aproveite seu talento é a participação no quadro “Se vira nos 30”, do Domingão do Faustão, arremessando o máximo possível de bolinhas de papel na cara da platéia; além disso, ele poderia também angariar algum dinheiro nos semáforos da cidade; que motorista, embasbacado com tamanho talento, negar-se-ia a doar algumas moedinhas?
             Apesar do sucesso dos arremessadores, dificilmente eles assumem seu talento em público. Normalmente um arremessador atribui a responsabilidade dos arremessos a outro ser da mesma espécie. É um processo curioso: os abençoados querem mostrar o talento, mas, talvez constrangidos em serem tão habilidosos enquanto tantos não conseguem nem mesmo fazer bolinhas, prefiram o anonimato, mesmo que isso pareça uma atitude covarde.
            O mais importante nessa história toda é que aprendamos algo muito valioso com todos aqueles que confeccionam e arremessam bolinhas de papel: não esconda seu talento em covas, mostre para o mundo o que sabe fazer de melhor. Aliás, mostre para o mundo a única coisa que você sabe fazer direito: bolinhas de papel.

                                                          







Alianças que separam





                              O dia começou gelado. O vento cortava, o sol não dava pistas  e somente os mais corajosos se arriscavam a sair de casa. Em plena manhã de domingo, ficar na cama era um convite quase irresistível. Naquele bairro calmo, de uma cidade também calma, uns poucos moradores enfrentavam o frio para não perder a missa.
                        Apesar do clima convidativo para um descanso a mais, Odete não conseguiu ficar na cama. Bem que tentou, mas seus pensamentos não permitiam. Fazer de conta que nada estava acontecendo era impossível.                        Olhou para o lado e viu Onofre, seu marido há quase trinta anos, dormir um sono aparentemente tranqüilo. Como ele conseguia? Por acaso não vivia os mesmos problemas que ela? Então não estava envolvido na mesma situação difícil? Parecia que não...
                       Sentiu um misto de raiva e compaixão por aquele homem que fora tão fraco a vida toda. Fraco para o jogo, para as apostas, fraco demais para protegê-la do jeito que imaginava ser um marido, nos seus idos tempos de menina.
                        Mas não podia desanimar. Mais uma vez, teria que resolver o problema sozinha. Com os filhos não podia contar. Eram três, mas todos casados, com filhos e também com problemas de sobra. Novamente, teria que tentar consertar um erro de Onofre.
                        Foi fazer o café. Mas não fez com gosto. Fez com tristeza e aflição. Não teve ânimo nem mesmo para buscar pães fresquinhos. Os do dia anterior serviriam para o marido, pois ela mesma não queria saber de comer.
                        O relógio já marcava 9 horas. Onofre não levantava e isso a deixava ainda mais irritada. Como podia ter esquecido que aquele era o último dia? Ás vezes queria dar um voto de confiança a ele, acreditar que pudesse ser responsável, mas logo vinha à sua mente tudo que já havia passado com aquele homem e concluía que era pura ilusão.
                        Já passava das dez quando ele levantou. Olhos inchados, boca seca, os poucos cabelos despenteados. Apareceu na cozinha feito uma assombração, perguntando por que ela ainda não havia buscado o pão. Odete se conteve. Tinha vontade de dizer umas verdades para ele, mas preferiu evitar mais uma discussão. Apenas resmungou uma resposta e foi para o quarto.
                        Entrou e fechou a porta. Sabia que ele demoraria a tomar café, era sempre assim. Aproveitou para pegar a caixa. Tinha guardado cuidadosamente, sob umas roupas antigas.
                        Enfim a encontrou. Sentiu um arrepio ao abri-la. Lá estavam elas, parece que aguardando aquele momento. Retirou-as com cuidado e as guardou em uma pequena embalagem. Onofre batia à porta. Perguntava por que estava fechada.
                        Odete saiu do quarto e nem olhou para o marido. Era incrível como ele não tinha percebido algo diferente nos últimos dias. De fato, aquilo era a comprovação do quanto Onofre estava desligado de tudo, principalmente do casamento deles.
                        O almoço transcorreu em um silêncio constrangedor. Os filhos tinham ligado e avisado que não podiam ir naquele domingo. Odete achou até melhor, não seria bom para eles ver a que ponto o pai tinha chegado. Depois, enquanto lavava a louça, ouvia o marido roncando na sala. 
                        O tempo foi passando. Quase no final da tarde, ouviu  palmas. Onofre estava no banho e gritou para que a mulher visse quem era. Era impressionante como ele realmente não tinha lembrado do prazo final. Imagine se ela não tivesse pensado naquela solução, sabe-se Deus o que podia acontecer com eles, com os filhos, com os netos ...
                        Foi para o portão com a embalagem nas mãos. O homem chegou na hora combinada. Não quis entrar, apenas disse que viera buscar o prometido. Odete ouvia o barulho do chuveiro, olhava para a embalagem e pensava se seria mesmo o melhor a fazer. Mas não havia muito que pensar. Não naquele momento, com aquele homem de cara feia na sua frente.
                        Entregou a embalagem. Antes, abriu-a, pegou as alianças e pensou no dia do seu casamento. Seus pais tinham feito um esforço enorme para comprá-las, já que Onofre não tinha dinheiro. Mas agora elas eram o único bem que possuíam e que podia servir como pagamento daquela dívida de jogo do marido.
                        O homem pegou a embalagem e foi embora. Odete entrou, fechou a porta, sentou-se no sofá, desolada. Muito mais que se desfazer das alianças, o que mais a incomodava era o fato de Onofre não ter se dado conta do sumiço do anel. Nem ao menos tinha perguntado sobre ele.
                        Onofre saiu do banheiro. Mal havia se enxugado, como era seu costume. Deixando pingar água por onde passava, apenas disse para a mulher que ela deveria ir buscar pão fresco. 
 
                          

Pura obra do Espírito Santo!




Há quem não goste, mas há também muitas pessoas que admiram meus textos. Meu sonho... aliás, sonho não, meu objetivo a curto prazo é conquistar um espaço semanal no jornal . Para isso, preciso fazer este blog "bombar"! Já escrevi bastante nestes meus 36 anos anos de vida (logicamente depois dos 7, quando fui alfabetizada) e, às vezes por ignorância, às vezes por descuido, outras tantas por ingenuidade, não tenho hoje um arquivo completo de toda minha "obra". 

Já fiz chorar e sorrir com minhas palavras. Mas não sou eu apenas. Minhas mãos, segurando o lápis, a caneta ou usando o teclado, são meros instrumentos da inspiração divina, um sopro do Espírito Santo que sempre me presenteia com ideias quando me sento para escrever. 

Resolvi então publicar por "aqui" alguns textos que nasceram há algum tempo, mas dos quais gosto muito. Possivelmente alguém já os conheça, mas, mãe coruja que sou, afirmo que "vale a pena ler de novo!".



Eleitora inconsciente



Creio que agora que estou realmente me dedicando a este blog e, portanto, expondo (quase) tudo que me angustia, corro o sério risco de ser mal interpretada e, quem sabe, até decepcionar alguns. Mas, como já escrevi em outro texto, as palavras saem tão rapidamente do meu coração que não vão para cabeça, para saber quais deveriam ir para o papel (ou para a tela...).

O início do horário eleitoral gratuito (nós deveríamos ser pagos para aguentar este festival de bobagens!) serviu para que chegasse a uma conclusão: quero ser uma eleitora inconsciente! Prefiro estar em "alfa", em outra órbita, em um estado de coma "metafórico". Não quero tomar consciência de que, mais uma vez, homens e mulheres despreparados vão tentar me convencer de que estão preocupados comigo!

Fiquei pensando ontem: que propaganda será mais enganosa: a Xuxa dizendo que usa creme Monange, a Gisele Bündchen afirmando que seus cabelos são lindos por causa do shampoo Pantene, o circo avisando que esta é a última semana (há pelo menos um mês) ou aquele deputado dizendo que vai "lutar" pelo povo?

Uma pergunta que também não quer calar: por que  eles não conseguem decorar o texto e serem um pouquinho mais naturais? Sei que não deve ser fácil dizer uma coisa, quando se pensa em outra, mas talvez umas aulinhas de artes cênicas pudessem ajudar.

E os fundos musicais que querem nos fazer chorar? Só se for de raiva. E aquelas rimas cretinas, do tipo "Vote em Fulano, número XX6, que chegou a sua vez!". Socorro!!!!!!!!!!!!

Sei que precisarei escolher alguém; na verdade, cinco pessoas. Usarei alguns critérios: 

1º: estão fora da minha lista todos aqueles que abandonaram sua gestão para tentar uma outra "cadeira" (vereadores que querem ser deputados, prefeitos que querem ser governadores etc etc etc); 

2º: também não escolherei candidatos que já mamam nas tetas do poder público há mais de 8 anos (para mim, nenhum deles é tão bom assim que mereça mais uma chance); 

3º: desconsiderarei os que usarem suas profissões para conquistarem votos ("Bombeiros, votem em mim, que sou bombeiro!"; "Professores, votem em mim, que sou professor!"); políticos devem servir aos interesses de toda a população, não de apenas uma classe. 

4º: não cogitarei votar em quem fizer promessas estapafúrdias, que até fogem à competência do cargo, ou em quem se vestir de forma ridícula, caricatural, só para chamar a atenção; 

e, por fim, o quinto critério: não confiarei meu voto a qualquer homem ou mulher que já teve o nome envolvido em alguma sujeira, mesmo sem comprovação: onde houve fumaça, houve fogo...

Mas, no fim das contas, serei beneficiada com estas eleições: vou chegar em forma para o verão. Política me tira o apetite. Vou emagrecer até outubro; se houver 2º turno, melhor; perco mais uns quilinhos.

Como é bom escrever! Precisava exorcizar isso tudo deste ontem, quando assisti a alguns minutos do programa eleitoral, na hora do almoço. 

Até o próximo texto!!!


segunda-feira, 16 de agosto de 2010

Posso fazer a diferença...

            Acabei de ler um comentário que me deixou muito feliz, embora ainda não saiba o nome do "autor". Um "anônimo" me elogiou e disse que "fiz a diferença" na vida dele (ou dela???). Com milhares de ex-alunos espalhados por aí, fica impossível imaginar quem seja, mas tomara que ele (ou ela...) volte a comentar e revele sua identidade secreta. Estou muito ansiosa por isso.
            De qualquer forma, é sempre bom saber que conseguimos marcar a vida de uma pessoa. Recebi alguns comentários sobre minha postagem anterior, "Confissões de uma professora", e acredito ter conseguido passar minha mensagem.
             Vou  repetir o que disse para uma colega ontem, sobre a "polêmica" : Deus conhece o meu coração, afinal, foi Ele quem me desejou, foi Ele quem me quis, assim, do jeitinho que eu sou, com todas as minhas qualidades e limitações. Digo isso (ou escrevo...) porque para alguns meu texto pode soar como uma "sementinha do desânimo" nos corações e mentes dos colegas professores. Mas Ele sabe que não é nada disso. Não é essa a minha intenção.
         Quem me conhece um pouquinho (familiares, amigos, alunos...) sabe o quanto eu sempre me envolvi com a sala de aula. Quem acompanhou minha trajetória no tablado também sabe que jamais vi em minha profissão apenas um meio de ganhar a vida, uma mera forma de garantir o salário no fim do mês. Aos quatro ventos, minha teoria sempre foi a de que ser professor é assumir uma "missão". 
        Ainda acredito nessa teoria. Mas, devido ao "sistema", que não é de um colégio somente, mas de todo um processo educacional medíocre, em que se finge que ensina e se finge que aprende, penso que talvez seja a hora de eu cumprir minha missão também de outras maneiras.
         Este blog pode ser um caminho. O livro que escreverei, em nome de Jesus, será outro. O projeto Sonhar Acordado, pelo qual sou apaixonada, também pode servir para isso. Enfim, mesmo fora da sala, posso  fazer a diferença na vida de alguém.
           E por acaso não é para isso que vivemos? Afinal, para que servirá nossa história nesta vida terrena? Acordar, dormir, comer, beber, trabalhar, comprar, gastar, amar somente quem nos ama, conformar-se com as coisas deste mundo?
            Não penso assim. Sei que, como criatura desejada por Deus, posso fazer muito por meus semelhantes. Posso fazer muito pelo meu próximo e esse próximo às vezes está muito distante de mim. Preciso ir  em busca dele. 
            O poder da internet pode me ajudar a cumprir essa missão. Se você já leu este texto até o final... BINGO!!! Plantei mais uma sementinha, não do desânimo, mas da esperança, da fé em crer que, com os pés  no chão e olhos voltados para o céu, podemos fazer muito!!!
            AMO VOCÊS!!!

           P.S.: os jovens da foto são alunos do Senai; convivi com eles por poucas semanas, mas foi tempo suficiente para estabelecermos um vínculo afetivo muito grande. Eles fizeram a diferença na minha vida!